"O ser torturado e ferido de nosso tempo,

não conhece o seu passado infinito e nem a infinidade de seu futuro porque perdeu a conecção com seu ser atemporal,

é como um homem sofrendo de uma amnésia incurável,

uma enfermidade mental que o priva de sua consciência e

portanto de sua capacidade de agir consistentemente

de acordo com sua natura verdadeira...

Tal ser realmente morre, porque ele se

identifica com sua existência momentânea."

Lama Anagarika Govinda

Um poema

como um gole d'água bebido no escuro.

Como um pobre animal palpitando ferido.

Como pequenina moeda de prata perdida

para sempre na floresta noturna.

Um poemasem outra angústia que a sua

misteriosa condição de poema.

Triste Solitário

Único Ferido de mortal

beleza.

Mário Quintana

Os pensamentos fizeram você como você é e

os seus pensamentos farão de você aquilo que você será daqui por diante.

(Catherine Ponder)

Na vida não sei usar rascunhos.

Sou eu o tempo inteiro tentando não me despedaçar.

Nem guardo comigo as histórias que não me fizeram bem.

Eu bebi vinho demais na despedida de minha sanidade.

Hoje não importa as horas.

Hoje quero crescer na medida de meu equilíbrio e serenidade.

(Leometáfora)

Pra revelar a dor, o amor.

Sua razão austera, vendavais.

Pra sucumbir à veleidade do porvir.

Unir, desunir, completar, se anular.

Esperar o incêndio secreto onde queimarás.

Meu cais, meu porto, meu lar. Depois alto mar.

Pélago que atormenta. Que desinibi a gritar.

Conseguir entender se você. Antes mesmo de ver.

Discutiu com a razão. Sim ou não? Discutiu com a paixão.

Sim ou não?

Se posso tentar.

Toda roda girar.

Se na sorte eu tirar.

Coração. Sim ou não?

Me responde outra vez.

Pra que possa saber.

Se foi eu ou você.

Que esqueceu de pedir...Pra parar.

(Leometáfora )

by Selma Del Bosco by Selma Del Bosco